Comme toutes les premières fois, il n’est pas toujours aisé de savoir où mettre les mains… que ce soit sur une jolie femme ou ailleurs…

J’hésite… affolant… je suis tétanisé… un peu comme pourrait l’être, lors d’un café-philo, une Eve Angeli entre Claude Sarraute et Bernard-Henri Levy. Non vraiment, vous vous rendez pas compte, je suis dans le même état que lorsqu’une fille me plait : un pas en avant, deux pas en arrière (et parfois une claque du rugbyman derrière moi qui a ma semelle incrustée sur le bout de son 46 fillette comme pour me préparer psychologiquement à la beigne « morale » mais pas forcément plus subtile que je m’apprête à recueillir dans les dents) et je me retourne, efface ce que je voulais dire, recommence mon laïus cérébral. Qu’est ce que je voulais dire déjà ? Ah oui… ah mais non, trop banal…

Allez je me lance ! Je m’approche… la regarde un peu plus, commence à prendre ma respiration pour sortir les premiers mots et… non, rien ne sort ! Je ne sais plus quoi dire, pourtant j’en avais à lâcher mais non… pourquoi ? Finalement, peut-être n’ai-je rien d’intéressant à dire ? C’est peut-être pour ça que les précédentes sont parties, indifférentes, méprisantes…

Mais là non, là j’aimerai que ça se passe bien en douceur, j’aimerai bien qu’elle m’accepte comme je suis, qu’elle m’écoute; avec mon ubac de défauts et mon adret de qualités (amis montagnards je vous salue).

Finalement, les premiers mots sortent, j’enchaine, c’est bien garçon, envois du gros, vas-y fais la rire !… Ah non… là, blocage,… non tu sais pas faire ça, « faire rire ».

Là c’est le drame. Je hais les comiques ! Des mecs souvent pas très beaux mais qui ont une telle facilité avec les jeux de mots subtils (ou pas) qu’ils font tomber les filles en un claquement de doigts, voire une blague sur les blondes. C’est le drame car, non vraiment, je sais pas faire rire… ou alors pas volontairement, ce qui ne marche que dans les films avec une blonde suédoise et « un taxi blanc à grande vitesse » (à prononcer avé l’accent). Y’en a même qui trichent, ils sont drôles et beaux, comment veux-tu lutter ? Bref je m’égare et c’est pas beau de jalouser mieux que soit et puis là on n’est pas dans un film…

Pendant que je vous racontais tout ça, j’ai pu continuer à lui parler (qui a dit que les mecs ne savaient pas faire deux choses en même temps ? hein ? hein ? hein ?). Je crois que ça se passe bien… je crois, c’est bien le problème, jamais sûr de moi, elle le voit c’est sûr, ça va même la faire fuir comme toutes les autres ! Ou alors si elle reste c’est qu’elle aura eu pitié mais ça ne mènera à rien.

Tant pis, il se fait tard, je dois sortir, je vais donc la laisser là, chez elle. Oui chez elle, enfin devant son écran pour être plus précis.

Oui, la lectrice de Paroles d’Hommes dont je parle depuis toute à l’heure, j’espère qu’elle ne me recalera pas dès mon premier rencard avec elle. Pas déjà, pas une fois de plus.

Parce qu’elle, elle prendra peut-être le temps de me regarder, de m’écouter, de comprendre toutes ces choses qui ne font pas de moi un « homme », « être indéfini », mais qui font de moi Moi, Cet Homme-Là, celui qui va se foutre à poil sur la toile, à la vue du public alors qu’il est d’ordinaire plutôt pudique. J’ai peur.

Allez, steup’, fais pas comme toutes tes copines toi…

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